Рань. Дождя пощечины. Плащи…

Сюр столичных улиц узнаваем.

Тканей и людей густые щи

налиты в посудины трамваев.



Будто бы досматриваешь сон,

вытекший из прожитого века,

где тебя приветствует поклон

лишь фонарных получеловеков.



Где немое небо подперев

грифельно-горчащей чернотою,

молчаливы чудища дерев,

умирая, как и должно, стоя.



И кляня трамвая долгий путь

в те места, где я не много значу,

я мечтаю город обмануть –

увезти себя на дачу-клячу.



Там в пустой гостиной, у огня

зонт просушит мокрые ключицы,

и тоска, дождями семеня,

до меня навряд ли достучится.



Приезжай и ты меня согреть

и изведать местного уюта.

Здесь лучей таинственная медь

лишь двоим играет почему-то.



Таша Томина