Играет старый музыкант. Бродягой жил, святым не стал.

Затем вообрази... В руках его потертый инструмент - старуха скрипка, что мудрее старика на сотни лет. А далее... Горящий глаз свечи. Таверну. Ночь. И пьяных хриплый глас. Игру бродяги. Боль души.

Но что, зеваешь?

Постой...ты лучше посмотри. То не таверна - бренный мир. Не ночь - проклятая тоска.

И не свеча горит - надежда.

То не бродяга, нищий музыкант - избранник неба и бездонных стран.

В руках его не скрипка - чистая заря, она, как нежная дыхание, легка.

И не струна во тьме звучит - поет нить солнца... смерть ночи.



Анатолий Кудрявцев