У нее в голосе то ли холст, то ли хлыст.

Она и рисует себя, и стегает написанное.

Ее голос – клавиатурный выплеск, но чаще он пуст,

Потому что от розог звуки мельчают, словно струны изгрызены,

Словно испачканы краски, а палитра – ярка.

Так она и живет: «да» и «нет», ледяное - горячее.

И постоянно хромают и топчутся ее голова и рука.

И как же им знать, где мнимое, а где настоящее?

Так она и блистает и долго стирает свой блеск,

Как будто и не было блеска, и не было голоса.

И только душа находит в себе нетронутый воск,

Он – мера холста и хлыста. В нем соло ее.



Е.Кантор