Радость моя молчаливая, пьющая кровь из подонков,

Пусть и не буду счастливым я, но я так чувствую тонко,

Как вырывается сердце, хочет почувствовать силу,

Сразу же все переменится. Только скажи:" Мой милый."

Эти слова не из бархата, ты же не любишь нежности,

Если б война, маркитанкою, сжав до судорог челюсти,

Ты бы последней каплей их провожала в грядущее,

А с моего сердца капает, красное, теплое, ждущее.



(zamotay)