Теперь от вымысла пуста

Брошюрка жизни. На изгибе

Желтеет след среди листа:

Засаленная славой гибель.

Не просто прошлого печать —

В сетях годин тщета улова.

Ни зачеркнуть, ни вновь начать,

Когда печатным стало Слово.

Когда прочитана чужим

И кем-то понята превратно

Вся многосмысленная жизнь,

Какую не вернешь обратно.

Когда обложка — как стена,

За правотой последней точки

Любовь осталась. И она

Уже не вымолит ни строчки.



О.Пахомова