Это просто июнь, и усталость чуть-чуть заметнее.

Я сдержалась бы и до осени, только незачем.

Босоножки и платья мои нестерпимо летние,

Так что можешь теперь меня целовать в предплечие.

Ты же знаешь, я по утрам невозможно нежная.

Мне так мало твоих торопливых прощальных... Господи,

Я устала твой запах лимонной цедры отслеживать

На чужой, проштампованной, слишком короткой простыни.

Я всю зиму носила что-то занудно-брючное

Или длинные юбки в клетку, такие мрачные,

Но теперь берегись: я тебя закручу, замучаю

В легкомысленных лямочках, ямочках, прядках, пальчиках,

И мы будем с тобой ненавидеть сентябрь, как школьники,

Но пока лишь июнь... Ты глядишь на меня опасливо.

Говори что угодно, а я отыскала родинку

У тебя на запястье.

И значит, мы будем счастливы.



(Ёлка Моталка)