Крылья любят грубую лесть рук рассеянно треплющих перья.
Я кладу голову на эшафот колен и отвергаю прочь суеверья.
Тринадцатое… Боже, какой пустяк!.. Ангелы не умирают по средам,
Просто чувствуют «кто есть кто»: тот – предатель, а этот - предан.
Жизнь закончена. Се ля ви? Или будем «шерше ля фаммить»?
Я стираю себя из тебя и забиваю на слово «память»…

Виктория Скриган