Владимир Португалов

В те дни Вы были очень мной больны:
На каблуках мне туфли покупали.
Вы наблюдали, становясь стальным,
Как продавцы мне обувь примеряли.


Потом везли меня Вы в ресторан,
Проигнорировав отказы и протесты.
Там ревновали к морякам из южных стран,
К официантам, ко всему оркестру.


Болезнь иль мания так подкосила Вас…
Лишь у меня есть от нее пилюли -
Спросите же, в конце концов, хоть раз:
Не жмут ли туфли? Вас люблю ли?

Лора Трин

Ты же знаешь, слово убивает...
Вот и ты, меня не уберег.
Крик души затихнет, и растает
за кольцом не пройденных дорог.

Но моих стихов неровный почерк
ты оставишь в памяти своей.
Слышишь, дождь озлобленно хохочет,
обрывая листья с тополей.

Обнажая их незащищенность,
детскую доверчивость и боль.
Вот и я, случайную влюбленность
приняла однажды за любовь...

Л. Клименко

М.В.Нестеров

Я в автобусе еду и глазею лениво
На дороги, на тучи, на столичный народ,
А народ под зонтами бежит торопливо
И всё ищет чего-то – день вчерашний иль год?


Всё знакомо, привычно, суетливо и спешно,
Только вдруг оживляет мой скучающий взгляд
Чей-то профиль унылый, чей-то профиль нездешний,
Чей-то профиль застывший – в чёрной рясе до пят.


То – монах, укрываясь от дождя и от ветра,
На пустой остановке одиноко стоит.
Как навеки – застыл, только еле заметно
Нить намоленных чёток по ладоням скользит.


И задумался я о судьбе его странной –
Что ж обрёк он себя? Что он сделал с собой?
…И не знал я тогда, что монах безымянный
Так же думал, и плакал – над моею судьбой!

Николай Мельников

Если б были теперь — только холод и слякоть,
Но сияет весенний безоблачный день!
Почему же, скажи, мне так хочется плакать,
В эту пору, когда зацветает сирень?

Я когда-то ломал эти ветки сирени…
Что же сделать, чтоб всё повторилось опять?
Чтоб к тебе прибежать, и упасть на колени,
И обнять, и уже никому — не отдать!


Ты хранила меня, ты была мне спасеньем,
Может быть, для меня одного рождена!
Почему же, скажи, под цветущей сиренью,
Оказалась однажды не ты, а она?

Если б были теперь — лишь снега да морозы,
Но ликует весна, отогнав холода,
И в глазах всё стоят запоздалые слёзы,
Потому что не быть мне с тобой… никогда…

Николай Мельников
1999 г

Здесь эти стихи исполняются, как романс, на музыку А. Песенко

alpesenko72.ucoz.ru/index/siren/0-7

Если не знает никто, почему улыбаемся мы,
и не знает никто, отчего мы рыдаем,
если не знает никто, зачем рождаемся мы,
и не знает никто, зачем умираем,

Если мы движемся к бездне, где перестанем быть,
если ночь перед нами нема и безгласна…
Давайте, давайте, по крайней мере, любить!
Быть может, хоть это не будет напрасно.

Амадо Нерво

Хочешь, расскажу тебе свой сон?
Сядь спокойно, чай налей и слушай…
Я во сне на свой пустой балкон,
Как белье, развешивала душу.

Но с веревки сорвалась душа,
Резвой птицей белой заметалась.
И надежды все мои круша,
Улетела… и не попрощалась…

Ну а я? Осталась без нее…
Без души я просто – оболочка.
Может, где-то в небе воронье
Растерзало душу на кусочки?

Ну а может, среди птичьих стай
Стала там царицею небесной?
Ты не знаешь, есть ли птичий рай?
Лучше там, чем в этой клетке тесной...

…Снова будет ласковый рассвет
С темнотой украдкой целоваться…
Если встретишь, передай привет!..
Вот такие сны мне часто снятся.

Алла Рыженко

Не поднять головы
Под кинжальным огнём,
Но от этой черты,
Не отступим ни шага.
Перед главным броском
Мы к земле припадём,
Ведь ни шагу назад -
Это наша присяга.

И у этой черты,
В двух шагах от кромешного ада,
Где пощады не жди,
Не выпрашивай жизни глоток ...
Вдруг коснётся щеки,
Как посланник волшебного сада,
Уцелевший в огне,
Неприметный бессмертный цветок.

А. Милюков

“…Мы прохожие в этом мире… “
(Мудрость)

“Все проходит… и это пройдет”
(Надпись на кольце царя Соломона)





Проходя мимо церкви…, - крестись,
Проходя мимо нищих…, - делись,
Проходя мимо юных…, - не злись,
Проходя мимо старых…, - склонись,

Проходя мимо кладбищ …, - присядь,
Проходя мимо памяти…, - вспомни,
Проходя мимо матери…, - встань,
Проходя мимо родичей…, - помни,

Проходя мимо знаний…, - возьми,
Проходя мимо лености…, - вздрогни,
Проходя мимо праздных…, - твори…
Проходя мимо павших…, - запомни…

Проходя мимо мудрых…, - постой,
Проходя мимо глупых…, - не слушай,
Проходя мимо счастья…, - ликуй,
Проходя мимо щедрых…, - откушай,

Проходя мимо чести…, - храни,
Проходя мимо долга…, - не прячься,
Проходя мимо слова…, - держи,
Проходя мимо чувств…, - не стесняйся,

Проходя мимо женщин…, - не льсти,
Проходя мимо славы…, - не тешься,
Проходя мимо правды…, - не лги,
Проходя мимо грешных…, - надейся,

Проходя мимо страсти…, - уйди,
Проходя мимо ссоры…, - не ссорься,
Проходя мимо лести…, - молчи,
Проходя мимо совести…, - бойся,

Проходя мимо пьянства…, - не пей ,
Проходя мимо гнева…, - смиряйся ,
Проходя мимо горя…, - всплакни,
Проходя мимо боли…, - мужайся,

Проходя мимо лжи…, - не молчи,
Проходя мимо вора…, - не крадься,
Проходя мимо наглых…, - скажи,
Проходя мимо сирых…, - потраться,

Проходя мимо власти…, - не верь,
Проходя мимо смерти…, - не бойся,
Проходя мимо жизни…, - живи,
Проходя мимо Бога…, - откройся.

Павел Хорошко

4 июня 2008 года
г. Минск

www.rainymood.com/

Есть ремесло - не засыпать ночами
И в конуре, прокуренной дотла,
Метаться зверем, пожимать плечами
И горбиться скалою у стола.
Потом сорваться. В ночь. В мороз.
Чтоб ветер
Стянул лицо. Чтоб, прошибая лбом
Упорство улиц, здесь, сейчас же встретить
Единственную, нужную любовь.
А днем смеяться. И, не беспокоясь,
Все отшвырнув, как тягостный мешок,
Легко вскочить на отходящий поезд
И радоваться шумно и смешно.
Прильнуть ногами к звездному оконцу,
И быть несчастным от дурацких снов,
И быть счастливым просто так - от солнца
На снежных елях.
Это - ремесло.
И твердо знать, что жить иначе - ересь.
Любить слова. Годами жить без слов.
Быть Моцартом. Убить в себе Сальери.
И стать собой.
И это ремесло.

Борис Смоленский

1938