Я прощаюсь с тобой, как прощаются люди,
Безнадежное «помни», крича на бегу.
Я не верю, что ты вспоминать меня будешь,
Но уйти не прощаясь уже не смогу…

Я прощаюсь с тобой, как прощают обиды,
Как холодное лезвие чуя спиной,
Обернуться не смея, читая молитвы,
Я прощаю тебя. Я прощаюсь с тобой.

Я прощаюсь с тобой, как прощаются с небом,
И касаясь земли, обретают покой.
Я прощаюсь с тобой, тем которым ты не был,
И прощаясь с тобою, прощаюсь с собой…

(Nutic)

Людские души - души разные,
не перечислить их, не счесть.
Есть злые, добрые и праздные
и грозовые души есть.

Иная в силе не нуждается,
ее дыханием коснись -
и в ней чистейший звук рождается,
распространяясь вдаль и ввысь.

Другая хмуро-неотзывчива,
другая каменно-глуха
для света звезд,
для пенья птичьего,
для музыки
и для стиха.

Она почти недосягаема,
пока не вторгнутся в нее
любви тревога и отчаянье,
сердечной боли острие.

Смятенная и беззащитная,
она очнется,
и тогда
сама по-птичьи закричит она
и засияет как звезда.

В. Тушнова

Напишите мне… просто вот так, ни зачем, без причины…
Это даже легко: ни о чём говорить откровенно –
Говорить о любви между женщиной и мужчиной –
Словно эту любовь воскресить разговором мгновенным…
Говорить о дожде, о заплаканных стёклах и лете,
О немом прорицании взгляда соседской старушки,
Об усталости сердца, о томно-прекрасном рассвете,
О бесцельности жизни в разгаре убогой пирушки.
Напишите мне всё же… отправьте хотя бы конверт,
Я придумаю то, что могло бы там вдруг находиться.
Мною понят вопрос, ну а вами услышан ответ…
Вы пишите, пишите.… Всё может однажды сложиться…

Вы пишите… как странно,… но Ваши нужны откровенья,
Словно нежный бальзам на душевные старые раны.
Одиночество в мире… безумного счастья мгновенья…
И придуманный мир, недоступный и несколько странный.
Мои замки давно беспощадно залиты дождями,
И цветы в них увяли, и птицы щебечут печально.
И быть может однажды пустыми бесцельными днями
Я забуду о них и уйду по дороге случайной…
Вы пишите… забавно… но нового всё-таки жду,
Значит где-то цепляется жизнь за наивность надежды.
Вы пишите… я, словно по небу, по строчкам иду
И снимаю с души и обиды, и боли одежды…

…А давайте попробуем просто мечтать о весне,
О безоблачном небе и каплях дождя на ресницах,
О какой-то совсем непохожей далёкой стране,
Где не может быть боли и масок обмана на лицах,
Где взрастила Любовь своих вечно безумных детей,
Где впитавший Надежду, навеки останется счастлив,
А увидевший Жизнь, в объективе забавных идей
Будет чувствовать силу, и с ней не захочет расстаться…
Я прошу Вас, пишите эскизы волшебным пером,
Может быть для меня… может быть для других незнакомок…
Если даже напрасно мы в мире безликом живём…
Вы пишите… я жду… отчуждения лёд слишком тонок…

З.Трофимова

Я по утрам, как все встаю,
Но как же мне вставать не хочется!
Не от забот я устаю,
Я устаю от одиночества.
Я полюбила вечера,
За то, что к вечеру доверчиво
Спадает с плеч моих жара,
Мои дела сдаются к вечеру.
Я дни тяжелые люблю,
За то что ждать на помощь некого,
И о себе подумать некогда.
От трудных дней я крепче сплю.
Но снова утро настает,
И мне опять вставать не хочется.
И врать, что все - наоборот,
Что я устала от забот,
Что мне плевать на одиночество.

(С)

Моя душа, как лотос чистый
В томленьи водной тишины,
Вскрывает венчик серебристый
При кротком таинстве луны.

Твоя любовь, как луч туманный,
Струит немое волшебство.
И мой цветок благоуханный
Заворожен печалью странной,
Пронизан холодом его.

Мирра Лохвицкая

В ночном безмолвии ловлю
Животворящие природы звуки.
Весну за пение птиц люблю,
За вдохновенье – долгожданной муки .
Люблю её и знаю наизусть :
Журчит в ручье волшебной скрипкой,
Дарует нам любовь и лечит грусть ,
Сменяет хмурый вид на добрую улыбку.
День ото дня теплее и теплее ,
Ощутим весенний дух погодой ,
Всё пробуждается от солнечных лучей .
Озеленяясь, пробуждается природа .

(П@халМ@халИсеял)

Кормишь меня разлукой, кормишь…
Стала совсем без тебя чужая.
Как мы простились с тобою, помнишь?
Как же я без тебя скучаю…

Время уходит впустую, время
Катится в пропасть словами, снами.
Будни разбавлены акварелью,
Я без тебя говорю стихами.

Может теряю тебя, может
Это лишь вязь моих суеверий…
Я ощущаю разлуку кожей,
Я замираю от скрипа двери.

С каждым глотком умираю, с каждым,
Воздуха мало, а жажды больше,
Чувства… - слишком они бумажны,
Ломче, нежнее, хрупче, тоньше.

Ты разрываешь меня, мой милый,
На миллионы частиц, кусочков.
Иглы пронзают насквозь, иглы
Я разложилась на буквы, точки.

Пляшет в объятьях июля ветер,
Ветер, сметающий пыль иллюзий.
Там, между призрачных междометий
Нас уже никогда не будет.

Кормишь меня мечтами, кормишь
Вечностью, тишиной, молчаньем,
Мыслями о тебе полнишь,
Как же я без тебя скучаю…

Р. Малова

Мы - время. Мы - живое воплощенье
той Гераклитовой старинной фразы.
Мы - капли, а не твердые алмазы.
Мы - влага не затона, а теченья.
Мы - воды с мимолетными чертами
эфесца, к ним припавшего. Движенье
колышет и меняет отраженья
на глади, переменчивой как пламя.
Мы - реки, что дорогою заветной
бегут к морям. Потемки беспросветны.
Минует все. Ничто не повторится.
Своей монеты память не чеканит.
Но что-то потайное в нас не канет
и что-то плачущее не смирится.

Х. Л. Борхес

Улыбкой слезу
Стираю с лица, —
Кому же к лицу
То хворь, то ленца?

Хочу — не в подъем,
В подъем — не хочу, —
Вот так день за днем
Я жизнь волочу.

Ленись не ленись,
Болей не болей.
А все-таки жизнь
Всех жалоб умней:

Снимает как смерч
С насиженных мест.
Она — моя речь,
А я — ее жест.

И. Лиснянская

Как тот актер, который, оробев,
Теряет нить давно знакомой роли,
Как тот безумец, что, впадая в гнев,
В избытке сил теряет силу воли, —
Так я молчу, не зная, что сказать,
Не оттого, что сердце охладело.
Нет, на мои уста кладет печать
Моя любовь, которой нет предела.
Так пусть же книга говорит с тобой.
Пускай она, безмолвный мой ходатай,
Идет к тебе с признаньем и мольбой
И справедливой требует расплаты.
Прочтешь ли ты слова любви немой?
Услышишь ли глазами голос мой?

У. Шекспир