Когда наступит самый черный день,
Я извлеку из старенькой шкатулки
Застывшую причудливую тень,
Забытую прохожим в переулке;

И запах заблудившейся грозы
Среди каштанов, утомленных вальсом;
И взгляд
оттенка старой бирюзы;
И умиротворяющие пальцы,

уснувшие на жилке у виска;
И запах кофе по утрам в субботу;
И самый первый замок из песка,
как самый первый результат работы;

И у воды полуразмытый след;
И дерзкий смех упрямого мальчишки,
которого любила в десять лет;
И рваного оранжевого мишку -

он первый,
кто делил со мной постель;
И воздух, по-весеннему упругий;
И терпкий аромат - так пахнет степь,
когда на ней лежишь, раскинув руки...

И радугу в пол-неба...
И траву...
Всего лишь черный день? - какого черта!
Я запросто его переживу.
А значит, он -
еще не самый черный.

(Афарран)

Похмелье бывает разное,
Угрюмое, безобразное,
Рассольное, огуречное,
Похмелье бывает вечное.
И только одно есть сладкое,
Что утром приходит с ласкою,
С улыбкой искристо-нежною,
Наивное, белоснежное,
Оно родниково-чистое,
Игривое и лучистое,
Безоблачное, любимое,
Постельно-неповторимое.

Я пил из того источника,
Вернуться в запой мне хочется…


(Марат)

Бывает, что любовь пройдет сама,
Ни сердца не затронув, ни ума.


То не любовь, а юности забава.
Нет у любви бесследно сгинуть права:


Она приходит, чтобы жить навек,
Пока не сгинет в землю человек.

Низами

Как больно иногда терять людей,
Особо тяжко, не поняв причины,
И разбирая рой бессмысленных идей,
Как горьких мыслей: «в чем мы вины?»

Держать, кричать: «Постой!»
Бывает, что на все согласен, был бы смысл,
И все же сделать первый шаг порой
Так хочется, какой бы он не вышел.

Как жаль, что иногда так поздно,
Мы понимаем смысл наших фраз,
И как порою нам бывает сложно
Опять на все взглянуть, как в первый раз.

Пытаясь вновь и вновь себя понять,
Ты каждый раз надеешься на то,
Что и тому, которого боишься потерять,
По-прежнему в душе не все равно….

Послушав сердце, а оно, сам знаешь,
Расскажет все, что у тебя в душе
И вскоре без сомненья понимаешь:
Ведь без него не можешь ты уже…

(Zurika)

Капля, упавшая в плоскость воды,
холодность звезд на пути в неизвестность,
огненный диск над восточной прямой,
семя, омытое соком пророчеств,
девственный снег в свете горных вершин,
ветры, впитавшие боль облаков,
каждая жизнь, что войдет в этот Мир,
все чертит свой расходящийся круг...

Любовь - как вера, как надежда,

Она - глоток хмельного грога.

Любовь - как белая одежда.

Ее нельзя руками трогать.



В.Травинка

Знаешь, сегодня меня осенило,

Словно попали в мишень из тира:

Я не знаю, как это было,

Но я - девочка из другого мира...



Тот мир - не такой, как этот,

Там нет смысла ненавидеть и плакать,

В нем, разумеется, вечное лето,

Не как здесь - грязь и слякоть...



Ты не глядишь на кого-то слева,

Искоса, а всегда прямо...

Я, конечно, там Королева...

Странно... Скрипит оконная рама...



А на столе моем - книг груды

И недопитый стакан чая.

Чей-то голос: "Ты знаешь, трудно

Скользить по грани между реалий..."



Да, за окном, по-моему, осень,

Смуглых сумерек черные точки,

И изнутри, большое очень,

Что-то рвет меня на кусочки.



Тихий голос, руки - как вата...

Кто я? Где я? Дева Мария!

Кончено. Всё. Потолок. Палата.

И в карте диагноз -

Шизофрения.



(с)